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浓雾、流水。
黑暗旁荻花瑟瑟，河水默默流动，河上的雾浓如烟。
一点微弱的火光在河面上闪动。
不是火光。
是炉火。
一叶孤舟，一只小小的红泥火炉，闪动着火光，照着盘膝坐在船头的一个老人，青斗笠、绿蓑衣，满头白发如霜。
风中飘着一阵阵苦涩而清冽的芳香，是茶，也是药。
老人手里有一根木棍、一把刀——四尺长的木棍、七寸长的刀。
老人正在用这把刀，慢慢削着这根木棍。
刀锋极快，他手里的刀极稳定。
无论谁都看不出，像咋么样一个衰老的人，会有这么一双稳定的手。
木棍渐渐被削成形了，是剑的形状。
四尺长的木棍，被削成了一柄三尺七寸长的剑，有剑鄂，也有剑锋。
老人轻抚着剑锋，炉火闪动在他脸上，他脸上带着种奇怪的表情，像是在兴奋，又像是在恐惧，在怀念、在叹息……
老人握住剑柄，慢慢的站起来。
剑尖垂落，他佝偻着的身子，却突然变得挺直起来。
在这一瞬间，老人仿佛变了一个人。
就像是一柄被装在破旧皮鞘中的利剑，忽然被拔了出来，闪烁着摄人的锋芒。
在这一瞬间，老人也仿佛发着光。
这种光，使得他整个人都有了生命，
河水飘动，轻舟在水上飘荡。
老人凝视着手里的剑锋，轻飘飘的一剑刺了出去。这一剑本来毫无变化，变化忽然就已来了，就像是流水那么自然。
这一柄毫无生机的木剑，在老人的手中，就像是鲁班手里的斧，羲之手里的笔，不但有了生命，也有了灵气。
他轻描淡写，运转如意。
很快就已刺出十三剑。
每一剑都是天下无双的杀招，招招连环，每一着变化中都充溢着无穷的杀机，一招连着一招，一招胜过一招。就算有人躲得过第一剑-->>